о ж, заходите еще.
   Сэм вышел и пошел по Джекел-стрит. Дом номер двести одиннадцать был
  трехэтажным, выкрашенным в коричневый цвет строением. В окне виднелась
  надпись:
   "Сдаются комнаты". На веранде в кресле-качалке с закрытыми глазами
  сидел старик. Воняло кислой капустой и грязным бельем. Наверху кто-то
  шумно скандалил. До Сэма доносился зычный, терпеливый мужской голос,
  надолго прерываемый пронзительной ответной тирадой.
   В холле его взору предстал узкий длинный стол, на котором рядом с
  лампой-абажуром лежала стопка писем.
   К нему навстречу вышла, тяжело ступая, изможденная старуха.
   - Чего надо?
   - Мистер Кейди здесь живет?
   - Не-а.
   - Мистер Макс Кейди.
   - Не-а.
   - Но он здесь жил?
   - Ага. Но больше не живет. Ни за что не сдам ему больше комнаты. Нам
  не нужно драк и полиции. Ни мне, ни Марвину. Нет, сэр. И уголовников
  тоже. А он из этих. Сидел в тюрьме. В пятницу заявился и собрал свои
  манатки. Я велела Марвину отнести их в подвал. Он не хотел платить мне
  за стоянку машины у дома, но когда я пригрозила ему полицией, то
  заплатил, как миленький, и укатил на своей машине, только его и видели.
   - Он не оставил своего нового адреса?
   - Нового адреса! Странно для человека, которому никто не пишет.
   - Кто-нибудь еще спрашивал о нем?
   - Вы первый и, надеюсь, последний человек. Нам с Марвином не по душе
  такие люди.
  
  ***
  
   В пятницу ничего