был
  слишком сосредоточен. И тут возникло вдруг странное ощущение, что сейчас он
  не имеет права отдыхать. Ни дня. Ни минуты.
   Харт почувствовал мгновенный импульс - бежать, будто и в самом деле он
  продолжал этот бег сидя за рулем.
   Действительно, что же делать дальше?..
   Ему не хотелось возвращаться в аптеку. Ехать к себе на квартиру он просто
  не мог. Репортеры, вне всяких сомнений, поджидали его и там и там, а он был
  не в настроении и не в состоянии справиться с теми вопросами, которые они
  хотели ему задать:
   "И почему вы поехали к ней на квартиру, Док?"
   "И как она в постели?"
   "Когда она сказала вам, что она - жена Коттона, до или после?"
   И самый главный вопрос:
   "Если вы ее не убивали, то кто это сделал?"
   "Хорошо, - подумал Харт. - Я попался на удочку. Кто убил Пегги? Диринг?
  Его шофер? Какой-нибудь бродяга? И почему? И если Пегги была убита потому,
  что видела Бонни живой, тогда отчего не убили меня? Еще один удар по кумполу
  сразил бы меня.
   Как только что заметила Герта, в этом нет абсолютно никакого смысла".
   Конечно, Харт не детектив. Он был дипломированным фармацевтом, продавцом
  пилюль и лекарств, изготовителем шоколадной содовой и бананового сплита,
  торговцем губной помадой, лосьонами, духами, леденцами на палочке и
  сигаретами. И ему подумалось вдруг, что самое умное для него - это залечь на
  дно, поручив частному детективному агентству, сотрудников которого нанял
  Келли,