сон лежал в отдельной палате. Их встретила медицинская сестра.
   - Дыхание в норме. Пульс сорок четыре. Температура тридцать шесть и
  шесть, - сообщила она.
   - Впервые наблюдаю подобную картину, - довольно сказал врач. - Его
  привезли поздней ночью полицейские. Они обнаружили Брэнсона сидящим
  посередине тротуара и сначала приняли за наркомана. Мы его полностью
  проверили. Он вроде бы был в сознании. Но не реагировал ни на что. Ни один
  рефлекс не работал.
   Дейк смотрел на неподвижное восковое лицо на подушке.
   Врач достал историю болезни.
   - Вы посмотрите на эти графики. Пульс, дыхание, температура - они
  как-будто вычерчены по линейке. Этот человек, как машина, у которой
  кончается горючее.
   - Пульс сорок два, доктор, - тихо сказала сестра, выпуская вялое
  запястье Брэнсона.
   - Пробовали все известные стимуляторы, мистер Лорин. Безрезультатно.
   - Каков ваш прогноз?
   - Трудно сказать, он просто ни на что не реагирует. Сначала я думал,
  что это рак мозга. Тесты, однако, показывают, что все в норме. Такое
  впечатление, что пульс будет все больше замедляться пока... пока не
  остановится. Но на спине у пациента нет ключа, чтобы завести его вновь.
  Боюсь, что я высказываюсь дьявольски непрофессионально, но ничего другого
  я сказать не могу. Его осмотрели все наши врачи и мы перепробовали все,
  чем располагает современная медицина. Ничего не помогает.
   - Вы не возражаете, если я немного посижу