- Мне не стыдно
  признаться, что я боюсь этого человека. Он - параноидальный тип, способный
  на все. Но об этом позже.
   Вторая причина, почему мы здесь, - это человек, который приходит сюда
  каждый вечер. Его зовут Эрнест Фокс. Он работает машинистом - когда
  работает. Вот он у стойки бара. Крупный мужчина в коротком пиджаке.
  Видите?
   Собеседник Мартина бросил быстрый взгляд в сторону бара, не
  поворачивая головы.
   - Вижу. Вон та пьяная морда?
   - Да. Вы правы, он сильно пьян. Думаю, это случится скоро.
   - И как они ему еще наливают?
   - Погодите минутку, вы все увидите своими глазами, - сказал Мартин.
   Эрнест Фокс уже не мог сидеть прямо на высоком табурете у стойки
  бара. Его качало. Кровь бросилась ему в лицо, а ноздри сильно расширялись
  при каждом вдохе. Взгляд его сузившихся в щелочки глаз был прикован к
  соседу слева - потрепанному человечку в мягкой шляпе, которая была ему
  велика.
   Внезапно Фокс выпрямился и обрушил кулак с зажатым в нем стаканом на
  стойку. Содержимое стакана выплеснулось и растеклось по поверхности
  маслянистой лужицей. Потрепанный человечек беспокойно взглянул на соседа.
   Фокс неторопливо занес кулак для удара.
   Собеседник Мартина полуобернулся к бару. Он наблюдал, спокойно и
  заинтересованно.
   Вдруг выражение лица Фокса изменилось - как будто кто-то заговорил с
  ним. Он уставился на нечто невидимое в ярде от себя, и его занесенная