д Прайсом.
   Их было восемь. Те двое, кого я считал убитыми, вернулись. За ними тя-
  нулся шлейф сорной травы, а башмаки и изорванное обмундирование покрыва-
  ла жидкая грязь. Они стояли молча, не сводя глаз со своего живого товарища.
   Я слишком устал, чтобы кричать. Я не мог даже скулить. Я просто
  смотрел.
   Прайс поднял руки. Он потянулся к "Ночным пластунам" и открыл гла-
  за -- на багровом фоне мертво белели зрачки.
   -- Не тяните,-- прошептал он.-- Кончайте...
   Один из "Ночных пластунов" наставил на него винтовку и выстрелил.
  Прайс дернулся. Выстрелил еще один "пластун", и в следующую секунду в тело
  Прайса в упор палили все. Прайс бился на полу, сжимая руками голову, но кро-
  ви не было -- фантомные пули его не задевали.
   По "Ночным пластунам" пошла рябь, они начали таять. Сквозь их тела
  я видел языки пламени, пожиравшего горящие машины. Фигуры сделались про-
  зрачными, заплавали в размытых контурах. В мотеле "Приют под соснами"
  Прайс проснулся слишком быстро, понял я; продолжай он спать, порождения
  его кошмаров положили бы конец всему этому там же, во флоридской гостини-
  це. Они на моих глазах убивали Прайса... быть может, они играли финальную
  сцену с его позволения -- лично я думаю, что он, должно быть, давным-давно
  этого хотел.
   Прайс содрогнулся, изо рта вырвался полу-стон, полу-вздох.
   Прозвучавший чуть ли не как вздох облегчения.
   "Ночные пластуны"