авес-
  ку, он выглянул на улицу и сощурился.
  
   В кронах деревьев и над крышами домов Бэйлор-стрит висело нечто
  вроде плотного, серого, слабо светящегося тумана. Туман этот неподвижно
  лежал по всей улице, насколько хватало глаз; куда ни глянь, все обесцве-
  тилось, будто что-то высосало отовсюду пестрые краски. Брэд посмотрел на
  небо, пытаясь отыскать солнце. Оно было где-то там, наверху - тусклая
  лампочка, светившая сквозь грязную вату. Послышались раскаты далекого
  грома, и Брэд Форбс сказал:
  
   - Сара! Милая, ты только погляди!
  
   Сара не ответила, не шелохнулась. Брэд глянул на жену. На прос-
  тыню, саваном накрывавшей ее, выбилась волна каштановых волос.
  
   - Сара? - повторил он, делая шаг в сторону кровати.
  
   И вдруг вспомнил, что она сказала прошлой ночью, когда он, не
  вполне очнувшись от сна, сел и увидел трескучую молнию.
  
   Мне холодно, мне холодно.
  
   Ухватив простыню за край, Брэд потянул.
  
   Там, где прошлой ночью спала его жена, лежал скелет. К голому
  черепу цеплялись пряди ломких каштановых волос.
  
   Скелет был в нежно-голубой ночной сорочке Сары, а вокруг, на бе-
  леющих костях и между ними, лежало что-то похожее на высохшие куски ко-
  ры... кожа, понял он, да... ее кожа. Череп ухмылялся. От кровати исходил
  горьковато-сладкий запах окутанного волглым туманом погоста.
  
   - Охх...- прошептал Брэд. Он стоял, не спуская