ЗОЛОТОЕ РАНДЕВУ // МАКЛИН АЛИСТЕР
  
  
  
  1. Вторник. Полдень - 17.00.
  
   Рубашка моя только по названию оставалась рубашкой. На самом деле она
  давно превратилась в липкую, бесформенную, пропитанную потом тряпку. Но-
  ги жгла раскаленная сталь палубы. Распухающую голову все сильнее сжимал
  кожаный обруч белой фуражки, неуклонно приближавшийся к своей мрачной
  цели: содрать с меня скальп. Глаза слепил голубой блеск солнечных лучей,
  отраженных металлом, водой и выбеленными зданиями порта. Мучила нестер-
  пимая жажда. Я чувствовал себя до предела несчастным.
   Несчастным был я. Несчастным был экипаж. Несчастными были пассажиры.
  Несчастным был и капитан Буллен, и это последнее обстоятельство делало
  меня несчастным вдвойне, ибо, когда обстоятельства восставали против ка-
  питана Буллена, он неизменно перекладывал бремя их тягот на плечи своего
  старшего помощника. Его старшим помощником был я.
   Склонившись над поручнями, я прислушивался к скрипу тросов и следил,
  как грузовая стрела с трудом поднимает с причала тяжеленные контейнеры,
  когда кто-то коснулся моей руки. Опять капитана принесло, подумал было
  я, но потом осознал, что, хотя у капитана Буллена и хватало причуд,
  употребление духов "Шанель" N 5 в их число не входило. Скорее, это мисс
  Бересфорд.
   Так оно и оказалось. Аромат духов, изящное белое шелковое платье и та
  лукавая, чуть завлекающая улыбка, которая сводила с ума почти всех офи-
  церов