кусив в кафетерии, мы вернулись в номер и уселись на кроватях друг
  напротив друга.
   - С чего начнем? - спросил Билл.
   - Пойдем в двух направлениях. Во-первых, номер машины Смитти, хотя,
  скорее всего, она краденая. Во-вторых, прошлое отца. Еще до войны он работал
  адвокатом в Нью-Йорке и каким-то образом был связан с мафией.
   - Да вранье все это! Этот подонок тебе наплел, а ты...
   - Нет. Отца убили за то, что он был замешан в какой-то давней истории.
  Может, они его все это время разыскивали, а он решил, что теперь, после
  стольких-то лет, ехать в Нью-Йорк безопасно. Кстати, он очень нервничал,
  когда нам приходилось выходить из отеля.
   - Но Энн-то за что?
   - Расскажи подробнее.
   - Она играла в театре, ну, любительском, понимаешь? И два-три раза в
  неделю ходила на репетиции - туда добиралась на автобусе, а обратно ее
  кто-нибудь подвозил. Я-то не мог, потому что сидел с Бетси. Да и автобусы
  так поздно не ходят. В тот день она, как обычно, поехала на автобусе. Зал,
  где они репетировали, всего в трех кварталах от нашего дома. Она пе...
  переходила улицу. Еще даже не стемнело, было всего семь тридцать. Короче
  говоря, ранний вечер. И тут из переулка вылетела машина и... и сбила ее. И
  ее вы... выбросило на тротуар.
   - Ладно, успокойся, - сказал я. - Можешь дальше не продолжать.
   - Сейчас пройдет. - Билл махнул рукой и закурил. - Прямо на тротуар.
  Ма... машина,