кабинет. Арнольд Биуорти
  оказался грузным плечистым здоровяком с кустистыми седыми усами. Возможно,
  он всегда выглядел на сорок, но если он публиковал свои очерки в "Таймс" еще
  в 1931 году, то сейчас ему должно было быть около шестидесяти.
   Маленький квадратный кабинет был обставлен так, что вопрос о профессии
  его хозяина отпадал сам собой. Справа от двери стоял обшарпанный письменный
  стол с пишущей машинкой, заваленный грудой бумаг и газетных вырезок. На
  половине ящиков не было ручек. Стена над столом была залеплена календарями,
  фотографиями, карикатурами и просто какими-то записками, прикрепленными
  прямо к некрашеным доскам обыкновенными канцелярскими кнопками. Слева от
  стола стоял картотечный шкафчик с выдвинутым ящиком. На столе поверх бумаг
  лежал раскрытый скоросшиватель из плотного картона.
   Не поднимаясь со скрипучего вращающегося кресла, Биуорти протянул
  мускулистую руку.
   - Мне еще рано вставать из-за стола. Привет!
   Представившись, мы сели - Билл на колченогую кухонную табуретку, а я на
  складной стул, который Биуорти извлек из-за занавески.
   - С тех пор много воды утекло, - сказал он, постучав пальцем по
  раскрытому скоросшивателю. - Я уж и забыл ту статью, о которой вы говорили,
  пришлось лезть в архив и перечитывать. - Повернувшись вместе с креслом он
  хлопнул ладонью по боку картотечного шкафчика. - Здесь у меня собрано все,
  что я написал. Когда-нибудь это