ВОЛЬСКИЙ МИКРОБ // МАКЛИН АЛИСТЕР
  
  
  
   В то утро в почтовом ящике ничего не оказалось. И неудивительно: уже
  три недели я не получал писем - с тех пор, как снял комнату на втором
  этаже близ Оксфордстрит. Закрыв входные двери приемной, я прошел мимо
  стола и стула секретаря, которого завел бы при условии процветания сыск-
  ного агентства "Кэвел", и толкнул дверь с надписью "Кабинет".
   За дверью находилась контора главы частного сыскного агентства Пьера
  Кэвела и всего штата сотрудников - в моем единственном лице. Комната бы-
  ла побольше приемной, это я знал точно, ибо измерил ее, хотя только
  весьма опытный землемер мог бы, прикинув на глаз, сказать то же.
   Я не привередлив, но должен сознаться, что комната эта не из лучших.
  Бесцветные стены в серых потеках, грязно-белого цвета пол и темный пото-
  лок - результат лондонского тумана и заброшенности помещения. В одной из
  стен имелось узкое высокое окно, выходящее в мрачный колодец двора,
  кое-как протертое изнутри и прикрытое рекламным календарем. На линолеуме
  пола - видавший виды квадратный письменный стол, вертящийся стул и крес-
  ло для клиента; обшарпанный коврик, чтобы клиент не простудил ноги, ве-
  шалка и пара зеленых металлических пустых шкафов. Больше ничего. Для
  иных вещей в комнате просто не оставалось места. Я собирался сесть, ког-
  да раздался мягкий звук колокольчика, дернувшегося два раза, и скрип
  дверных петель. "ПОЗВОНИТЕ И ВХОДИТЕ" - гласила табличка коридорной две-
  ри. Кто-то