Я - СВЯТОЕ ДЕЛО // Питер ФИЛЛИПС
  
  
  
  
   Когда мне было семь лет, я, начитавшись страшных сказок, стал
  жаловаться своему отцу, что меня начали преследовать кошмары.
   - Они меня совсем замучили, папа, - хныкал я. - Я не могу убежать от
  них и не могу прогнать их - этих большущих чудовищ с острыми клыками и
  когтями вроде тех, что на картинках в книжке, и не могу заставить себя
  проснуться. Да, папа, никак не могу проснуться.
   Отец выдал пару весьма теплых слов по адресу тех недоумков, которые
  допускают, чтобы такие книжки попадались на глаза малолеткам, затем
  ласково сгреб мою ручонку в свою огромную лапищу и повел меня на
  расположенный поблизости небольшой выгон.
   Отец у меня был человеком мудрым, обладавшим чисто крестьянской
  сметкой в отношении того, чем в состоянии отблагодарить земля того, кто на
  ней усердно трудится. Он был в равной степени близок как к матери-Природе,
  так и к человеческим сердцам и умам, ибо в конечном счете поддержание
  человеческой жизни зависит только от добрых взаимоотношений, что
  устанавливаются между человеком и землей.
   Он присел на пенек и показал показавшейся мне тогда невообразимо
  огромным револьвер. Теперь-то я знаю, что это был обыкновенный кольт
  армейского образца 45-го калибра. Но для моего детского глаза он казался
  прямо-таки чудовищным оружием. Мне уже приходилось видеть раньше
  малокалиберные спортивные винтовки и охотничьи дробовики,