ЛЮДИ ДЕСЯТОГО ЧАСА // Стивен КИНГ
  
  
  
  
  Примечание: {такое выделение слов} - курсив.
  
  
  
   1
  
  
   Пирсон попытался закричать, но от ужаса лишился голоса, и у него
  вырвалось только сдавленное всхлипывание, как у человека, стонущего во
  сне. Он глубоко вздохнул, чтобы попробовать снова, но не успел открыть
  рот, как чьи-то пальцы крепко сжали его руку выше локтя.
   - Вы неправы, - произнес чей-то голос. Он был чуть громче шепота
  и доносился Пирсону прямо в ухо. - Опасно не правы. Поверьте мне.
   Пирсон оглянулся. То, что вызвало у него желание - нет,
  потребность - закричать, уже скрылось за дверью банка, совершенно
  беспрепятственно, и Пирсон понял, что может осмотреться. Его держал за
  руку красивый молодой негр в кремовом костюме. Пирсон не был с ним
  знаком, но знал в лицо: он узнавал почти все крохотное племя, которое
  привык называть про себя Людьми десятого часа... как, надо полагать, и
  они его.
   Красивый молодой негр пристально смотрел на него.
   - Вы это видели? - спросил Пирсон. У него выходил какой-то
  плаксивый визг вместо обычного уверенного тона.
   Красивый молодой негр отпустил руку Пирсона, вполне уверившись,
  что тот не будет оглашать диким криком площадку перед зданием Первого
  коммерческого банка Бостона; Пирсон инстинктивно потянулся и сжал
  запястье молодого человека. Как будто еще не мог устоять, не