узкому проулку.
  Остановился. Следы на снегу, темные пятна на протоптанной
  дорожке, брызги крови на деревянной стене кабачка - так вот где
  они схватились. Смит выключил фонарь, сунул в карманы
  пистолет и фонарь, вернулся на главную улицу. По одну ее
  сторону находился "Дикий олень", откуда опять раздавалось
  нестройное пение, по другую, за почтой - ярко освещенная
  телефонная будка. В ней, оживленно говоря что-то в трубку,
  стоял человек в военной форме, которого Смит раньше не видел. А
  улица была по-прежнему пуста.
   Шэффер непринужденно развалился у стойки, всем своим
  видом демонстрируя полную беззаботность. Но его выдавали
  мрачные глаза и пальцы, которые нервно крутили сигарету.
   - Смизи, - шептал он, - неужели Смизи! Вы уверены, босс?
   - Уверен, - Смит выговорил это с тем же окаменевшим
  лицом. Из него как будто разом выкачали все силы. - Ты
  говоришь, он выскочил отсюда минуты через три после моего
  ухода? Значит, он побежал не за мной. А кто еще из наших
  выходил?
   - Понятия не имею, - Шэффер переломил сигарету пополам,
  бросил ее на пол. - Столько народу было. К тому же есть и
  другой выход... Поверить не могу. Почему именно старина Смизи?
  Почему Торренс-Смиз? Он был самый смышленый из нас.
   - Потому и погиб, - сумрачно сказал Смит. - А теперь
  слушай внимательно.