Я последовал за ним в Комнату Ужасов и сел на сиденье чокнутой
  машины, которая формой напоминала громадного жука-богомола. Герб сунул мне
  в руки слиток золота.
   - Я как раз собирался отвезти это Томасу Чаттертону [Томас Чаттертон
  (1752-1770) - английский поэт, который выдавал свои стихи в духе
  предромантизма на средне-английском языке за сочинения Т.Раули, якобы
  жившего в XV веке]. Доставишь вместо меня.
   - Чаттертон? Тот писатель-шутник?
   - Он самый. Покончил жизнь самоубийством - к безутешной скорби
  современников. Мышьяк. Жил без куска хлеба, без проблеска надежды. Ты
  направишься в Лондон тех времен, в чердачную комнат Чаттертона на
  Брук-стрит. Все понял?
   - "Ни дождь, ни снег, ни мрак..."
   - Устанавливаю срок возвращения - через три часа. Думаю, тебе должно
  хватить трех часов. Я перенесу тебя в общеизвестное место Лондона, чтобы
  ты сразу сориентировался. Не уходи далеко от машины, а не то я не сумею
  вернуть тебя.
   Стук в дверь усилился и стал еще настойчивее. Герб повозился с
  движками и переключателями, после чего затрещал электрический разряд
  (бьюсь об заклад, Герб ни шиша не платит за электроэнергию), и я
  обнаружил, что сижу посреди лужи, хлещет дождь, а тип на гнедой лошади,
  похожий на конный портрет Джорджа Вашингтона, чуть не растоптал меня
  копытами и осыпает вашего покорного слугу проклятиями за то, что я