о штук "уинстона", - сообщил он. -
  Покурим после ужина.
   - Правда?! - обрадовался я. - Это здорово.
   - После ужина, - повторил Крис. - Закурить после еды - самое милое
  дело.
   - Это точно.
   Некоторое время мы шли молча.
   - А рассказ у тебя вышел классный, - неожиданно сказал Крис. - Не
  обращай на них внимания, - он кивнул в сторону Верна и Тедди, - у них
  просто не хватает мозгов, чтобы понять.
   - Да ну, фигня это...
   - Перестань. Не фигня, и ты это прекрасно понимаешь. Ты собираешься
  его записать? Ну, обработать и перенести на бумагу?
   - Наверное... Только позже. Я, видишь ли, не умею писать вот так,
  сразу. Рассказ должен сначала сложиться в голове, так сказать, дозреть.
   - А как насчет концовки? Верн дурачок - конец этой истории, по-моему,
  как раз таким и должен быть. Как в жизни, в нашей поганой жизни...
   - Чем же она такая уж поганая?
   - А что, нет?
   Крис нахмурился, но тут же рассмеялся:
   - А знаешь, я завидую тебе. Они из тебя выскакивают, словно пузырьки
  газа из "кока-колы", если хорошенько взболтать бутылку.
   - Что-что из меня выскакивает? - переспросил я, хотя, похоже,
  прекрасно понимал, о чем он.
   - Да эти твои байки. Ведь это просто невероятно: ты их рожаешь одну
  за другой, а им все конца нет. Вот увидишь, Горди, ты станешь великим
  писателем.
   - Не думаю.
   - Станешь. А может, когда-нибудь напишешь и о нас, о нашем детстве:
  как мы жили, чем