ли выстрелы. Три огненные вспышки
  разорвали ночную тьму. Человек, которого только что отпустил Джон, с глухим
  стоном упал на землю.
   После первого же выстрела Джон спрятался в глубь сарая. Мысленно он
  проклинал себя за то, что оставил пистолет в чемодане. Послышались чьи-то
  шаги, человек быстро удалялся. Инспектор бесшумно выскользнул во двор. Там,
  у двери сарая, словно темный сверток, лежал мертвец. Его убийца был уже
  далеко.
   В сад уже бежали разбуженные выстрелами люди. Впереди всех мчался
  владелец гостиницы. Увидев покойника, он всплеснул руками и начал жалобно
  причитать:
   - Бедный человек! Убит... Боже мой! Как ужасно устроен мир! Это вы его
  застрелили? Вопрос адресовался Синклеру.
   - Нет, но я догадываюсь, кто это сделал.
   - Скажите же, сеньор, скажите!
   - Вы что, считаете меня ненормальным? Лучше позаботьтесь, чтобы беднягу
  достойно похоронили. А его убийцей я займусь сам.
   Джон направился ко входу в отель. Навстречу ему выбежал толстый
  полицейский.
   - Где тело? - прохрипел он.
   - На заднем дворе.
   - Спасибо, сеньор. - Полицейский побежал дальше. Джон пошел в свою
  комнату. Она была пуста. Инспектор постучал в соседнюю дверь.
   - Это я, Джон, - негромко сказал он.
   - Входи, - раздался в ответ голос Конноли. Репортер сидел вместе с
  девушками на кровати. В руках он держал пистолет.
   - Что произошло? - спросил он тревожно.