... мы
  ведем себя, наверное, не так, как должно.
   _Но_ _я_ _еще_ _не_ _попрощался_ _с_ _ним_, хотел ответить Дэвид, но
  внезапно понял, что по щекам мистера Росса течет не пот. Слезы. Вот они-то
  и заставили его двинуться к двери. И лишь там, обернувшись, увидев, что
  мистер и миссис Росс расплылись у него перед глазами, превратившись в
  целую толпу родителей, Дэвид понял, что и сам плачет.
   - Могу я прийти еще раз, мистер Росс? - Он едва узнавал свой голос.
  - Скажем, завтра?
   Миссис Росс перестала вырываться. Руки мистера Росса сомкнулись на
  ее животе, она склонила голову, волосы упали ей на лицо. Вместе они
  напомнили Дэвиду пару борцов с соревнований Мировой федерации борьбы,
  которые они иногда смотрели с Брайеном. Один из борцов вот так же держал
  другого. _Черт_, _Мамми_ _идет_ _за_ _нами_, непонятно к чему подумал
  Дэвид. Мистер Росс покачал головой:
   - Думаю, не стоит этого делать, Дэйви.
   - Но...
   - Нет, думаю, что не стоит. Видишь ли, врачи говорят, у Брайена нет
  ни единого шанса... при... прий... - Лицо мистера Росса начало меняться.
  Дэвид никогда не видел, чтобы лицо взрослого человека так менялось, оно
  словно рвалось изнутри.
   И только потом, в лесу на Медвежьей улице, он начал понимать, в чем
  дело... хотя бы отчасти. А сейчас он своими глазами наблюдал, что
  случается с человеком, который давно, возможно, много лет, не плакал, а
  тут не мог сдержаться. Похоже на то, когда вода