ский наблюдательный пост". Я думаю,
  это бар.
   - Да, бар, - согласился Джонни и шевельнул пальцами, все еще
  сжимавшими рукоятку молотка, не обращая внимания на боль в поцарапанных
  костяшках. - Высокий парень на фотографии - Дэвид Холберстам. Очень
  известный писатель. Историк. Бейсбольный болельщик.
   - Меня больше заинтересовал мужчина, стоящий посередине, обычного
  роста, - ответил Дэвид, и тут же глубинная, самая глубинная часть души
  Джонни поняла, к чему клонит мальчик, что он сейчас скажет, и протестующе
  застонала. - Мужчина в серой футболке и бейсбольной кепке с эмблемой
  "Янки". Этот мужчина показывал мне Китайскую шахту с моего
  "вьетконговского наблюдательного поста". А ведь на фотографии посередине
  стоите вы.
   - Бред какой-то, - фыркнул Джонни. - Безумный бред, который ты
  несешь с того самого...
   Держа бумажник в руке, Дэвид пропел:
   - "Мне плохо... мне совсем плохо... спросите нашего семейного
  доктора, что со мной..."
   Джонни словно получил пулю в грудь. Молоток выпал из его разом
  ослабевшей руки.
   - Прекрати, - прошептал он.
   - "Ты можешь сказать мне... что мучит меня.... И отвечал он: да-да-
  да..."
   - Прекрати! - заорал Джонни, и тут же радио ответило взрывом
  статических помех. Он почувствовал, как внутри что-то зашевелилось. Что-то
  чудовищное. Заскользило. Словно лавина с гор. Почему пришел этот мальчик?
  Разумеется, потому что его