оса патрульных. О, их
  голоса звучали очень близко, но он знал, что на самом деле они за много
  миль отсюда, занятые своими проблемами. Как просто было бы ворваться в
  одну из этих передач, завопить в это радио, озадачить и отвлечь их от их
  ежедневных поездок, дико выкрикнуть: "Это Орен Вайсингер из Вифаниина
  Греха; нам нужны несколько машин и кое-какая помощь, потому что‡"
  
   Нет. Нет, он не мог сделать этого.
  
   На его радио не было микрофона.
  
   Пока он слушал, голоса, казалось, удалились. До него долетели
  последние приглушенные фразы. Голоса из другого мира, проявляющиеся и
  исчезающие в густой пелене статического электричества. На Каулинг-
  тон-стрит огромная тень нависла над патрульной машиной, и Вайсингер по-
  чувствовал короткую оторопь в ее присутствии. Он чуть-чуть надавил на
  акселератор. Поворачивая направо на следующем перекрестке, он быстро
  взглянул в зеркало заднего обзора и мельком увидел трехэтажный каменный
  дом, который затем скрылся за густыми зелеными деревьями. Ему не хоте-
  лось проезжать там, хотя это было частью его работы. Это напомнило ему о
  доме Флетчеров на окраине Коунмау; тот дом был поменьше, но он все еще
  оставался в его памяти спустя десять долгих лет, словно затаившись в
  глубине души.
  
   В то время