Я... Его голос оборвался.
  Увидев, что перед ним не хозяин квартиры, он едва не потерял сознание, с
  усилием подавил рвущийся из горла крик и оперся о дверной косяк, чтобы
  не упасть.
   - Вы доставили мне немало хлопот, Спроул, - произнес я.
   Будто загипнотизированный моим взглядом, фотограф прижался спиной к
  стене и стал скользить по ней в направлении спальни. Он был похож на
  человека, видящего дурной сон.
   - Вы перевезли студию, дружище?
   - Нет... Я.., закрыл... Где.., где Делани?
   - Работает, наверно.
   - Я только.., хотел увидеться с ним.
   - Не думаю, что он испытывает такое же желание, Спроул. Скорее совсем
  наоборот. Вам велели убраться из города, не так ли?
   - Нет... Я...
   - Они рассчитались с вами и приказали смыться отсюда. Но вы много
  работали, делали снимки прекрасных молоденьких девушек. Вам показалось
  просто невозможным уехать, не заставив их заплатить вам еще хоть
  немножко.
   - Что.., что вы собираетесь со мной делать?
   - Сломать вашу поганую шею, если понадобится.
   Спроул едва не проблевался, услышав мою угрозу, впал в минутное
  умопомешательство и бросился к выходу. Я ухватился сзади за его
  спортивную куртку. Он отчаянно рванулся, оставив кусок ткани у меня в
  руках, толкнул дверь и исчез за ней. Я побежал следом. Инерция толчка
  вынесла фотографа по диагонали в коридор. Преследуемый мной, он выбрал
  самый простой путь и, кажется,