мом - теперь уже моим домом, - когда к тротуару подкатили три такси. Все
  долго прощались со мной и друг с другом.
   Френк задержался еще на день. Мы набрали за домом большой букет -
  настоящие цветы, какие любила Джо, а не те, что выращивают в теплицах (их
  запах ассоциируется со смертью и органной музыкой), - и сунули их в две
  большие банки из-под кофе, которые я отыскал в кладовой. Потом мы пошли на
  кладбище и положили цветы на могилу. Постояли под палящим солнцем.
   - Я всегда в ней души не чаял. - Голос Френка дрогнул. - Мы и в молодости
  заботились о Джо. И Джо никто не докучал, уверяю тебя. Если кто-то из парней
  пытался, мы быстро вправляли ему мозги.
   - Джо рассказывала мне всякие истории.
   - Хорошие?
   - Да, очень хорошие.
   - Мне будет так недоставать ее.
   - Мне тоже. Френк... - Я запнулся. - Послушай... Я знаю, что из всех
  братьев ты был ее любимчиком. Она не звонила тебе, чтобы сказать, что не
  пришли месячные или что по утрам ее мутит? Можешь мне сказать. Я злиться не
  стану.
   - Но она не звонила. Клянусь Господом! Ее мутило по утрам?
   - Я не замечал.
   Так оно и было. Я ничего не замечал. Разумеется, я писал книгу, а в такие
  периоды я впадаю в транс. Но она прекрасно знала, когда я в трансе, а когда
  - нет. И легко могла вернуть меня в реальный мир, если б захотела. Так
  почему не возвращала? Почему держала в секрете хорошие новости? Хотела
  убедиться, что ошибки нет, а потом сказать? Вроде бы логично..,