прохожему спешит.
  
   Она глядит, она поет и плачет,
   И снова плачет и поет,
   Не понимая, что все это значит,
   Но только чувствуя - не тот.
  
   Журчит вода, протачивая шлюзы,
   Сырой травою пахнет мгла,
   И жалок голос одинокой музы,
   Последней - Царского Села.
  
   158. ВОЙНА
  
   М. М. Чичтову.
  
   Как собака на цепи тяжелой,
   Тявкает за лесом пулемет,
   И жужжат шрапнели, словно пчелы,
   Собирая ярко-красный мед.
  
   А "ура" вдали, как будто пенье
   Трудный день окончивших жнецов.
   Скажешь: это - мирное селенье
   В самый благостный из вечеров.
  
   И воистину светло и свято
   Дело величавое войны,
   Серафимы, ясны и