ила в блаженство
  
   На Фьезоле, средь тонких тополей,
   Когда горят в траве зеленой маки,
   И в глубине готических церквей,
   Где мученики спят в прохладной раке.
  
   На всем, что сделал мастер мой, печать
   Любви земной и простоты смиренной.
   О да, не все умел он рисовать,
   Но то, что рисовал он, - совершенно.
  
   Вот скалы, рощи, рыцарь на коне, -
   Куда он едет, в церковь иль к невесте?
   Горит заря на городской стене,
   Идут стада по улицам предместий;
  
   Мария держит Сына Своего,
   Кудрявого, с румянцем благородным,
   Такие дети в ночь под тождество
   Наверно снятся женщинам бесплодным;
  
   И так нестрашен связанным святым