И каждый вечер кажется, что вскоре
   Окончится терновник и волчцы,
   Как в золотом Багдаде, как в Бассоре
   Поднимутся узорные дворцы,
   И Красное пылающее Море
   Пред ним свои расстелет багрецы,
   Волшебство синих и зеленых мелей...
   И так идет неделя за неделей.
  
   Он очень стар, Ахмет, а путь суров,
   Пронзительны полночные туманы,
   Он скоро упадет без сил и слов,
   Закутавшись, дрожа, в халат свой рваный,
  
   В одном из тех восточных городов,
   Где вечерами шепчутся платаны,
   Пока чернобородый муэдзин
   Поет стихи про гурию долин.
  
   Он упадет, но дух его бессонный
   Аллах недаром дивно окрылил,
   Его, как мальчик страстный