его-то и более солнечного,
  и более темного. Голоса теперь были повсюду, кружа, как линии на волчке.
   "Не смей называть меня глупой, Бобби-бой!"
   "Не надо бить Бобби, он не такой, как они".
   "Настоящий миляга, малыш, - он играл песню Джо Стэффорда".
   "Это ка.., а ка - это судьба".
   "Тед, я люблю тебя".
   - Тед, я люблю тебя. - Бобби произнес эти слова вслух, не декламируя их,
  но и не шепча. Определяя их весомость. Он даже не помнил толком, как
  выглядел Тед Бротиген (только "честерфилдки" и нескончаемые бутылки
  рутбира), но от этих слов ему все-таки стало тепло.
   Был и еще один голос. Когда он заговорил, глаза Бобби в первый раз с
  момента его возвращения защипали слезы.
   "Знаешь, Бобби, я бы стал фокусником, когда вырасту. Разъезжать с цирком,
  ходить в черном фраке и цилиндре..."
   - И вытаскивать из цилиндра кроликов и дерьмо, - сказал Бобби,
  отворачиваясь от поля Б. Он засмеялся, утер глаза, потом провел рукой по
  макушке. Ни единого волоска, последние он потерял точно по расписанию лет
  пятнадцать назад. Он пересек дорожку (гравий в 1960 году, теперь асфальт с
  маленькими предупреждениями: "ТОЛЬКО ВЕЛОСИПЕДЫ, НИКАКИХ РОЛИКОВ!") и сел на
  скамью, возможно, ту самую, где он сидел в тот день, когда Салл позвал его в
  кино, а Бобби отказался, потому что хотел дочитать "Повелителя мух".
  Спортивную сумку он поставил на скамью рядом с собой.
   Прямо перед ним была купа деревьев, и Бобби не сомневался, что это та
  самая,