еред чем не остановится, чтобы достать его,
  знает о его форните и стремится убить его. Если форнита убьют, то не будет
  больше романов, не будет больше рассказов, ничего больше не будет.
  Понимаете? Вот в чем сущность безумия. Они стремятся достать его. Ни ФБР,
  ни ЦРУ, просто Они. Идеальная параноидальная идея. Они хотят убить его
  форнита". "Боже мой, и что же вы сказали ей?" - спросил агент.
   "Я попытался успокоить ее", - ответил редактор. "И вот я, только что
  вернувшись с ланча, сопровождавшегося пятью мартини, говорил с этой
  испуганной женщиной, забившейся в аптечную телефонную будку в Омахе, и
  пытался объяснить ей, что все в порядке, что не стоит беспокоиться о том,
  что ее муж верит в существование кристаллов радия в телефонных трубках и в
  банду незнакомцев, подсылающих к нему шпиона - андроида, и не надо
  обращать внимание на то, что ее муж настолько отделил свой дар от своего
  сознания, что верит в существование какого-то эльфа в своей пишущей
  машинке". "Не думаю, что мне удалось ее убедить". "Она просила меня - нет,
  умоляла меня, чтобы я поработал с Рэгом над его рассказом и чтобы его
  напечатали. Она не произнесла этого, но я понял: для нее "Блуждающая пуля"
  была последним мостиком, который соединял ее мужа с тем, что мы насмешливо
  называем реальностью".
   "Я спросил ее, что мне делать, если Рэг опять упомянет форнитов.
  "Потакать ему во всем", - сказала она. Именно так и сказала - потакать ему
  во всем. А затем она повесила трубку".
   "На следующий день по