авил какие-то
  формальные замечания по поводу рассказа и поставил подпись". "А внизу под
  подписью?" - спросила жена агента.
   "Ну разумеется. F0rnit S0me F0rnus". Он сделал паузу. "Вы не видите в
  темноте мое лицо, но я могу признаться вам, что краснею. Я был так пьян. Я
  был так самодоволен... Возможно, утром мою голову посетили бы более
  трезвые мысли, но к тому времени было уже поздно".
   "Вы отправили письмо накануне?" - пробормотал писатель.
   "Да, отправил. А потом, в течение полутора недель я ждал, затаив
  дыхание. Потом ко мне пришла рукопись, но в конверт не было вложено
  письма. Сокращения были сделаны в соответствии с моими пожеланиями, и я
  подумал, что теперь рассказ идеально подходит по объему. Но рукопись
  была... Короче, я положил ее в портфель, отнес домой и сам перепечатал.
  Все страницы были покрыты странными желтыми пятнами. Я подумал..." "Моча?"
  - спросил агент.
   "Да, именно это я и подумал. Но это не была моча. А когда я пришел
  домой, в почтовом ящике меня ждало письмо от Рэга. На этот раз на десяти
  страницах. С желтыми пятнами. Он не нашел болонской копченой колбасы и
  попробовал другой сорт".
   "Он написал, что им очень понравилось. Особенно с горчицей".
   "В тот день я был трезв, как стеклышко, но его письмо в сочетании с
  этими трогательными пятнами горчицы на страницах рукописи побудило меня
  напиться".
   "Что еще было написано в письме?" - спросила жена агента. Рассказ
  захватывал ее все больше и больше, и она подалась вперед, вытянув