пишущую машинку".
   "Когда заявилась полиция, они обнаружили его в том же положении.
  Джейн сидела в дальнем углу в полубессознательном состоянии".
   "Машинка была вся в крови снаружи и, возможно, изнутри. Раны в голову
  доставляют потом много хлопот уборщицам". "Вся кровь была третьей группы".
  "Той самой, которая была у Рэга Торпа".
   "На этом, леди и джентльмены, моя история закончена. Да и говорить я
  уже больше не могу". Действительно, голос редактора охрип и снизился почти
  до шепота.
   Не было никакой легкой беседы, которая обычно завершает вечеринки.
  Никто не завел даже преувеличенно оживленного разговора, которым люди
  иногда стараются сгладить возникшую неловкость или по крайней мере скрыть
  тот факт, что все оказалось гораздо серьезней, чем этого можно было
  ожидать от сегодняшнего вечера.
   Провожая редактора к машине, писатель не мог удержаться и задал
  последний вопрос. "Рассказ", - сказал он. "Что случилось с рассказом?" "Вы
  имеете ввиду рассказ Рэга..." "Баллада о блуждающей пуле". Рассказ,
  который послужил причиной всему этому. Он и был настоящей блуждающей
  пулей. Если не для него, то по крайней мере для вас. Что случилось с этим
  рассказом, который был так чертовски хорош?"
   Редактор распахнул дверь своей машины, небольшого синего "Шевроле" с
  наклейкой на бампере "ДРУЗЬЯ! НЕ ПОЗВОЛЯЙТЕ СВОИМ ДРУЗЬЯМ САДИТЬСЯ ЗА РУЛЬ
  В ПЬЯНОМ ВИДЕ!" "Она так и не была опубликована. Если у Рэга и был второй
  экземпляр, он наверняка уничтожил его, узнав о том, что я получил