девушку в голубом переднике, продавщицу
  с разноцветными волосами.
   - Нечего на меня таращиться, - сердито бросила она. - Женщине надо
  помочь, а не то она умрет. Поэтому нечего на меня таращиться.
   - Нет проблем, булочка. - От этих слов, которые сами собой слетели с
  языка, Стив почувствовал прилив сил.
   - Не зови меня булочкой, тогда я не стану звать тебя тортом, - окрысилась
  девушка.
   Стив рассмеялся. Не вовремя, конечно, какой уж тут смех, но плевать он
  хотел на условности. Девушка, похоже, тоже. Ее губы растянулись в улыбке.
   - Хорошо, - кивнул Стив. - Я не буду звать тебя булочкой, а ты меня -
  тортом, и мы не будем таращиться друг на друга. Договорились?
   - Да. Что у тебя с ногой?
   - Нормально. Больше похоже на ожог, чем на рану.
   - Тебе повезло.
   - Да. Надо бы продезинфицировать, но по сравнению с...
   - Гэри! - рявкнул объект сравнения. Рука у раненой женщины, Стив это
  видел, держалась лишь на тоненькой полоске кожи. Ее муж, тоже тощий, но с
  уже начавшим формироваться животиком, беспомощно топтался рядом с женой, не
  зная, что предпринять. Он напомнил Стиву индейца из какого-то старого
  фильма, исполняющего ритуальный танец у каменного идола.
   - Гэри! - вновь рявкнула женщина. Кровь ручьем текла из ее громадной
  раны, белое лицо блестело капельками пота, мокрые волосы прилипли к черепу.
  - Гэри, перестань изображать собаку, которая ищет, где бы отлить, и помоги
  мне...
   Она, тяжело дыша, привалилась