орый Джон запихал в дисплейный блок.
   Волшебная машина желаний.
   Текст-процессор богов.
   Может, Джон именно это и хотел подарить ему на день рождения?
  Достойный космического века эквивалент волшебной лампы или колодца
  желаний?
   Он услышал, как открылась от удара дверь, ведущая из дома во двор, и
  тут же до него донеслись голоса Сета и остальных членов группы. Слишком
  громкие, хриплые голоса.
   - А где твой старик, Сет? - спросил один из них.
   - Наверно, как всегда, корпит в своей конуре, - ответил Сет. - Я
  думаю, что... - Свежий порыв ветра унес конец фразы, но не справился со
  взрывом общего издевательского хохота.
   Прислушиваясь к их голосам, Ричард сидел, чуть склонив голову набок,
  потом неожиданно принялся печатать:
   МОЙ СЫН СЕТ РОБЕРТ ХАГСТРОМ.
   Палец его замер над клавишей "ВЫЧЕРКНУТЬ".
   "Что ты делаешь?! - кричал его мозг. - Это всерьез? Ты хочешь убить
  своего собственного сына?"
   - Но что-то же он там делает? - спросил кто-то из приятелей Сета.
   - Недоумок хренов! - ответил Сет. - Можешь спросить у моей матери,
  она тебе скажет. Он...
   "Я не хочу убивать его. Я хочу его ВЫЧЕРКНУТЬ".
   - ...никогда не сделал ничего толкового, кроме...
   Слова МОЙ СЫН СЕТ РОБЕРТ ХАГСТРОМ исчезли с экрана.
   И вместе с ними исчез доносившийся с улицы голос Сета.
   Ни звука не доносилось теперь оттуда, кроме шума холодного
  ноябрьского