пациент стремится
  выжить?
  
  
   26 января.
   Два дня прошло с тех пор, как шторм вынес меня на берег. Этим утром я
  обошел весь остров. Впрочем, остров - это сильно сказано. Он имеет сто
  девяносто шагов в ширину в самом широком месте и двести шестьдесят семь
  шагов в длину, от одного конца до другого.
   Насколько я мог заметить, здесь нет ничего пригодного для еды.
   Меня зовут Ричард Пайн. Это мой дневник. Если меня найдут (когда?), я
  достаточно легко смогу его уничтожить. У меня нет недостатка в спичках. В
  спичках и в героине. И того и другого навалом. Ни ради того, ни ради
  другого не стоило сюда попадать, ха-ха. Итак, я буду писать. Так или
  иначе, это поможет скоротать время.
   Если уж я собрался рассказать всю правду - а почему бы и нет? Уж
  времени-то у меня хватит! - то я должен начать с того, что я, Ричард
  Пинцетти, родился в нью-йоркской Маленькой Италии. Мой отец приехал из
  Старого Света. Я хотел стать хирургом. Мой отец смеялся, называл меня
  сумасшедшим и говорил, чтобы я принес ему еще один стаканчик вина. Он умер
  от рака, когда ему было сорок шесть. Я был рад этому.
   В школе я играл в футбол. И, черт возьми, я был лучшим футболистом из
  всех, кто когда-либо в ней учился. Защитник. Последние два года я играл за
  сборную города. Я ненавидел футбол. Но если ты из итальяшек и хочешь
  ходить в колледж, спорт - это единственный твой шанс. И я играл и получал
  свое