вни напоследок и
  даже без неестественно веселых разговоров, которыми люди,
  бывает, пытаются прикрыть чрезмерную откровенность,
  возникшую за коктейлями, или по крайней мере замаскировать
  тот факт, что в определенный момент разговор стал более
  серьезным, чем допускает обстановка вечеринки.
   Однако, провожая редактора до машины, писатель не смог
  удержаться от последнего вопроса:
   - А сам рассказ? Что случилось с рассказом?
   - Ты имеешь в виду рассказ Рега?..
   - Да. "Балладу о гибкой пуле". Рассказ, из-за которого
  все это произошло. Он, собственно, и явился той "гибкой
  пулей", по крайней мере, если не для него, то для тебя. Что
  же, черт побери, случилось с этим великим рассказом?
   Редактор открыл дверцу своего маленького голубого
  "чеветта" с наклейкой на заднем бампере: "Настоящие друзья
  не позволят пьяному гостю сесть за руль".
   - Он не был опубликован. Если Рег держал копии, то он,
  видимо, уничтожил их, получив мое согласие на публикацию.
  Что, приняв во внимание параноидные фантазии про них, вполне
  вписывается в его характер.
   Когда я свалился в Джексон-Ривер, у меня оставался
  оригинал рассказа и три фотокопии, все в картонной коробке.
  Если бы я положил ее в багажник, рассказ бы сохранился,
  потому что багажник машины даже не ушел под воду. Впрочем,
  если бы это случилось, листки бы потом высохли. Но я хотел,
  чтобы рассказ лежал рядом со мной, и положил коробку на
  соседнее с водительским сиденье. Когда я свалился в