е
  нависал над полем. Черная круглая дыра, через которую, по
  словам дяди Отто, вылетел цилиндр, напомнила мне безобразно
  пустую глазницу, и мне захотелось сказать отцу, что я
  почувствовал запах крови и поэтому заплакал. Но я не знал,
  как это сделать. Мне кажется, он все равно бы не поверил
  мне.
   Я был пятилетним мальчиком, верящим в Санта Клауса, и
  также твердо я уверовал в то, что чувство страха, охватившее
  меня, когда отец запихнул меня в кабину грузовика, исходило
  от самого грузовика. Двадцать два года мне понадобилось,
  чтобы понять, что не "Крессуэлл" убил Джорджа МакКатчена.
  Мой дядя Отто убил его.
   "Крессуэлл" был вехой в моей жизни, но он также занимал
  заметное место в сознании всей округи. Если вы объясняли
  кому-нибудь, как добраться из Бриджтона в Касл Рок, то
  обязательно упоминали, что примерно через три мили после
  сворота с одиннадцатого шоссе слева от дороги будет стоять
  старый красный грузовик, и если вы увидите его, значит, вы
  на правильном пути. Туристы часто останавливались на вязкой
  обочине (иногда их машины застревали там, доставляя всем
  огромное веселье) и фотографировали Белые горы с грузовиком
  дяди Отто на переднем плане, для большей живописности.
  Долгое время отец называл "Крессуэлл" "туристическим
  мемориалом на Троицыном холме", но вскоре перестал это
  делать. К тому времени наваждение дяди Отто зашло уже
  слишком далеко, чтобы можно было шутить по этому поводу.
   Такова предыстория. Теперь переходим