же готов был вырваться достойный ответ, но он вовремя
  прикусил язык. И сделал тише.
   Вики обмахивалась шейным платком, хотя в машине работал кондиционер.
   - Где мы хоть находимся?
   - В Небраске.
   Она смерила его холодным, словно бы ничего не выражающим взглядом.
   - Спасибо. Я знаю, что мы в Небраске. Нельзя ли поточнее?
   - У тебя на коленях дорожный атлас, можешь посмотреть. Ты ведь умеешь
  читать?
   - Ах, как остроумно. Вот, оказывается, почему мы свернули с
  автострады. Чтобы на протяжении трехсот миль разглядывать кукурузные
  початки. И наслаждаться остроумием Берта Робсона.
   Он стиснул руль так, что побелели костяшки пальцев. Еще чуть-чуть, и
  он бы съездил по физиономии бывшей королеве студенческого бала. Мы спасаем
  наш брак, подумал он про себя, как спасали свиньи вьетконговские деревни.
   - Вики, я проехал по шоссе пятнадцать тысяч миль. От самого Бостона,
  - он тщательно подбирал слова. - Ты отказалась вести машину. Хорошо, я сел
  за руль. Тогда...
   - Я не отказывалась! - запальчиво произнесла Вики. - Я не виновата,
  что у меня начинается мигрень, стоит мне только...
   - Тогда, - продолжал он с той же размеренностью, - я спросил тебя: "А
  по менее оживленным дорогам ты могла бы вести машину?" Ты мне ответила:
  "Нет проблем". Твои слова: "Нет проблем". Тогда...
   - Знаешь, я иногда спрашиваю: как меня угораздило выйти за тебя
  замуж?
   - Ты задала