они по-прежнему поломаны.
  Хоган повернул ключик, торчащий из челюсти. Он дважды провернулся с
  легким щелчком и безжизненно обвис в скважине. Сломаны. Разумеется, они
  были сломаны. И будут, пока сами считают нужным. Дело не в том, как они
  вернулись сюда, а зачем. Вопрос: что им нужно?
   Он опять сунул палец в эту белую стальную ухмылку и прошептал:
   - Кусайте меня - хотите?
   Зубы только стояли на холодных оранжевых ножках и скалились.
   - Похоже, они не разговаривают, - заметила миссис Скутер.
   - Нет, - подтвердил Хоган и вдруг поймал себя на том, что думает о
  мальчишке. О мистере Брайане Адамсе из Ниоткуда, США. Сейчас полно таких
  мальчишек. И таких взрослых. Они, как перекати-поле, кишат вдоль дорог,
  всегда готовые забрать у вас бумажник, сказать: "Отсоси, дорогой" - и
  убежать. Можно не подвозить никого (он так и делал), можно поставить
  охранную систему в доме (и это он сделал, но все равно вокруг жестокий
  мир, где самолеты иногда падают с неба и сумасшедшие способны появиться
  где угодно, так что небольшая дополнительная страховка никогда не
  помешает. В конце концов у него есть жена. И сын.
   Было бы неплохо, если бы у Джека на столе стояли Китовые Кусачие
  Зубы. На всякий случай. Просто на случай.
   - Спасибо, что сохранили их, - сказал он, осторожно поднимая Кусачие
  Зубы за ножки. - Думаю, мой пацан будет в восторге, хоть они и поломаны.
   - Спасибо скажите Скуту, не мне. Дать мешок?