была все та же заросшая тропа. Правда, чуть заметнее и чуть пошире,
  в какой-то степени напоминая Кларку дороги в его любимой эпической
  фантастике таких авторов, как Терри Брукс, Стивен Дональдсон и, конечно,
  Дж.Р.Р.Толкиен, духовный отец их всех. В их сказках персонажи (как
  правило, с волосатыми ногами и остроконечными ушами) выбирали именно
  такие заброшенные дороги, несмотря на собственные мрачные предчувствия,
  и дело кончалось дракой с троллями, или гоблинами, или скелетами,
  размахивающими булавой.
   - Кларк...
   - Знаю, - произнес он и вдруг нанес по рулевому колесу короткий,
  сдержанный удар, имевший последствием только сдавленное "би-би". - Знаю.
  -Он затормозил "Мерседес", который теперь занимал всю ширину дороги
  (дороги? Черт возьми, да ее назвать "тропинкой" и то будет большая
  честь), поставил нейтральную передачу и вышел. Мэри осторожно вылезла с
  другой стороны.
   Деревья источали божественный запах бальзама, и она ощутила какую-то
  красоту в тишине, не нарушаемой ни гулом моторов (ни даже отдаленным
  жужжанием самолета), ни человеческим голосом... но было в этом что-то
  настораживающее. Даже те звуки, которые она слышала: "фюить!" птички в
  тенистом ельнике, шорох ветра, еле различимое ворчание дизеля
  "Принцессы", - лишь подчеркивало окружавшую их стену молчания.
   Она взглянула на Кларка поверх серой крыши "Мерседеса", и в этом
  взгляде не было ни упрека,