ма, все ветров кутерьма,
   F# H7 Em
  Восемнадцать ребят, три недели пурга.
  
  Мы сидим за столом, курим крепкий табак,
  Через час вылезать нам на крышу Хибин
  И ломиться сквозь вой, продираться сквозь мрак,
  Головой упираясь в проклятье пурги.
  
  А пока мы сидим за дощатым столом,
  Курит старший механик столичный "Дукат",
  Привезенный сюда сквозь жестокий циклон
  В двух карманах московского пиджака.
  
  Он сидит и грустит неизвестно о чем
  Мой милейший механик, начальник дорог,
  Через час ему биться с плато Расвумчорр,
  По дороге идя впереди тракторов.
  
  Потому что дорога несчастий